Eco.

De algún rincón del eco de aquel Fa,

Me revela la inconstancia del olvido, del presente la estafa.

Vibran en mi tímpano aun los pasos del laberinto derrumbado

Aquellas inocentes palabras gritadas con esperanza en el olvido

Disonantes, ascendientes, incongruentes, espantosas

Como espantoso es el desaparecer de las cosas

Y ahora el eco, ahora el recuerdo, el cuadernillo empolvado en el cajón

Silencio madrugador, casi llanto, interrumpido por el vuelo de un moscardón.

Ese Fa, sonido monstruoso y eterno

Invisible, impalpable, imposible. Pasó.

¿Qué estuvo antes? ¿Quién fue el que lo entonó?

¿Por qué es recordado? ¿Por qué aun vibra en mi tímpano?

¿Historia? No, historia no…

Solo un vago tono que no llega siquiera a cuento

Tampoco recuerdo y menos aún olvido

Si acaso castigo o más bien martirio

Y si no es recuerdo ¿Cómo fue Fa?

¿Existe seguridad en que no haya sido Do?

No existe la certeza pero fue Fa, lo recuerdo en mi presente fallido

Lo sé por su vibración, por su estúpida constancia

Porque en su uniformidad está su vigor y su falencia

Está aquí aunque ya hace tiempo que se ha ido

A mi lado, en mí, dando tumbos y ya muy herido

Pero está aquí, no me ha olvidado

En el aire como el eco de aquel Fa ya sombrío y callado

Porque el polvo sobre el cuadernillo no ha borrado, no ha podido

No ha logrado desvanecer las doradas letras de su titulo

Porque para olvidar el pasado primero tendría que olvidar el olvido

Porque de la fuerza del olvido siempre llega el recuerdo a escupirnos lo vivido

Y allí estoy yo, allí entre el infierno y el limbo

En ese lugar infinito de la memoria casi muerto y sombrío

Y ese inconstante sentido en el que un mal tono ha arrojado

Descubro bajo sorpresa y desanimo, que no se ha ido, que no me he ido

Que existimos como de la memoria una broma

En un momento de soledad, de sombra y de bruma

Que aparecemos del recuerdo como del bufón la mofa

De algún rincón del eco de aquel maldito y eterno Fa.

Pancho.